谱的是左翼那两千骑，每人头上插一根野雉毛，风一吹，绿得满场子打哆嗦。

吴汉眯眼数了数，只有八杆将旗。

“还缺一位？”

副将李霸凑过来，嗓子压得极低：“后将军朱浮，昨夜传话——‘营中乏粮，恐误军机，容臣缓行三日’。”

“缓他娘！”吴汉当场笑出声，笑得周围兵将头皮发麻，“老子当马匪那年，头子说‘明天砍人’，谁敢晚到一刻，先割耳朵下酒。今日不也一样？”

他抬手，背后亲兵抬出一口大箱，“咣当”掀盖——里头滚出十几根黑漆军棍，每根足有碗口粗。

吴汉脚尖一挑，一根棍子飞起，稳稳落在掌心：“传令——擂鼓聚将！不到，军棍伺候！”

鼓声三通，八员大将气喘吁吁赶到。

最末一个，头盔都没戴正，一边跑一边系颔带，被吴汉一脚踹翻在地。

“叫什么名字？”

“末……末将王霸！”

“好，王霸，你迟到十个数。”吴汉掂了掂军棍，“十棍，记帐。”

王霸脸当场绿了，却不敢吭声——真定王刘杨的棺材板才钉了七天，谁也不想当下一个“亲戚”。

人到齐，吴汉却不说兵法，只让八人分两排蹲马步，自己拎着棍子来回溜达。

“蹲好了！谁晃一下，加一棍。”吴汉声如洪钟。

这一蹲，就是半个时辰。